Quelles vagues font pouss­er en moi des poèmes ?
Sonia Elvire­anu

Écrire de la poésie à qua­tre mains, cela sem­ble dif­fi­cile, même si cela a été ten­té, la poésie étant d’abord une affaire de ressen­tis, de sen­ti­ments. La tra­duc­tion est autre chose : prenant la suite de l’auteur qui a exprimé sa sen­si­bil­ité, le tra­duc­teur qui cherche certes à se couler dans le moule du poème ini­tial ne peut pour­tant faire lui-même œuvre de poète que s’il laisse s’exprimer sa per­son­nal­ité propre. 

Aller-retour remar­quable que celui opéré par les auteurs de ces deux recueils, puisqu’ils se font tour à tour tra­duc­teur l’un de l’autre. Le Regard… un lever de soleil rédigé en français par S. Elvire­anu est traduit en ital­ien par G. Ladolfi ; La Nuit obscure de Marie rédigé en français par G. Ladolfi est traduite en roumain par S. Elvire­anu. C’est ici les textes en français que nous exam­inons, faute des com­pé­tences lin­guis­tiques néces­saires pour juger de la qual­ité des tra­duc­tions en tant que telles.

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Déjà l’auteure du Souf­fle du ciel en 2019, puis du Chant de la mer à l’ombre du héron cen­dré en 2020, les deux chez L’Harmattan, Sonia Elvire­anu n’en est pas à son pre­mier coup d’essai comme poétesse de langue française. Si les poèmes du nou­veau recueil sont sou­vent plus longs que précédem­ment, on y retrou­ve la même sen­si­bil­ité à la nature empreinte d’un cer­tain mys­ti­cisme pan­théiste : Le Saint-Esprit est sur la mon­tagne (in « La piété de la montagne »). 

Sonia Elvire­anu, Le Regard… un lever de soleil – Lo Sguar­do… un’ alba, traduzione di Giu­liano Ladolfi, Bon­go­manero, Giu­liano Ladolfi edi­tore, 2023, 194 p., 15 €.

La nature n’est pas qu’un objet à con­tem­pler, elle n’est pas même que vivante, la poétesse com­mu­nie avec elle en une sorte d’osmose sur­na­turelle, à la lim­ite douloureuse.

Tout ce qui existe dehors se trou­ve en moi aussi
le jour et la nuit, la terre et le ciel,
la lune, le soleil, les étoiles, tout
est sable brûlant, brûlure infinie 
(« Le sable »)

Il serait bien sûr exagéré de com­par­er l’expérience relatée ici par S. Elvire­anu aux extases douloureuses d’une Thérèse d’Avila, néan­moins les ter­mes qu’elle emploie peu­vent faire penser à la « trans­ver­béra­tion » (1) décrite par la sainte. S. Elvire­anu invoque par ailleurs un mir­a­cle de l’amour et de la poésie à pro­pos du verdisse­ment éter­nel d’une branche de pom­mi­er (« Matin vert ») tan­dis que le Christ est directe­ment présent dans le poème « Un nimbe de lumière sur un mur » : sur le mur blanc […] un homme d’une beauté divine […] ray­on­nant sur la croix de bois.

Autre mur, celui qui fonc­tionne comme métaphore tout au long du livre. Métaphore de l’obstacle à la créa­tion – Comme un mur qui ne te laisse pas aller plus loin  (« Une tache de couleur ») – ou du mys­tère à déchiffr­er (la pierre de Rosette, l’art paléolithique), jusqu’au mur enfin trans­par­ent à l’instar de la poésie qui dévoile le monde.

Un mur trans­par­ent te laisse voir
le monde der­rière lui qui s’y reflète
(« Regarder par la vit­rine ») 

Les lecteurs de S. Elvire­anu recon­naîtront sans peine les mar­queurs de sa poésie avant tout lyrique inspirée par la nature – les mots oiseau, bleu, soleil, rivage, désert, par exem­ple, qui revi­en­nent régulière­ment –, ce qui n’empêche pas d’autres sources d’inspiration comme, dans le présent recueil, un voy­age aux îles grecques :

sur le fil bleu de l’horizon,
l’ange,
la Mer Égée et le ciel (« Le vête­ment du jour »).

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Giu­liano Ladolfi a lui-même traduit en français sa Notte oscu­ra di Maria pub­liée en ital­ien en 2021, traduite ensuite en roumain par S. Elvire­anu. Même si le titre, La Nuit obscure de Marie, sem­ble faire référence à la Nuit obscure de Saint Jean de la Croix, la ressem­blance s’arrête là. Chez Jean de la Croix « obscur » évoque en réal­ité sim­ple­ment le secret qui entoure la ren­con­tre sur­na­turelle, exta­tique de « l’aimée » (l’âme du croy­ant) et de « l’Aimé » (le Christ) : « Ô nuit qui a uni l’Aimé avec son aimée ». 

La nuit que tra­verse Marie est bien dif­férente, c’est celle qui a saisi son âme après la mort de Jésus, nuit de dérélic­tion et de révolte con­tre un Dieu absent :

Mais toi où étais-Tu quand le Juste
était cru­ci­fié sur la croix
et cri­ait, criait
qu’il était abandonné ?

Giu­liano Ladolfi, La Nuit obscure de Marie – Noaptea întunecată a Mari­eri, tra­duc­tion de Sonia Elvire­anu, Iasi, Ars Lon­ga, 2023, 132 p.

Le texte ne se lim­ite pas à cette protes­ta­tion. Marie, dans cette nuit réelle­ment obscure, se sou­vient des prin­ci­pales étapes de sa vie, telles qu’elles sont relatées dans les Évangiles  : l’Annonciation, le voy­age jusqu’à Beth­léem, l’adoration des berg­ers, des rois mages, le jeune Jésus face aux doc­teurs de la Loi, les Noces de Cana :

Sur la table, ces regards d’enfants
cher­chaient du pain
Joseph et moi
nous atten­dions muets
que le mys­tère s’accomplisse.

Si Joseph est loin d’être un acteur cen­tral des Évangiles, il trou­ve toute sa place dans ce texte où Marie appa­raît d’abord comme une épouse aimante et navrée par l’épreuve imposée à un Joseph obligé d’accepter un enfant qui n’est pas de lui :

Joseph… ce silence dans tes yeux
inquisi­teurs sur mon ventre
[…] Je sen­tais ta souf­france, mon Joseph,
quand tu voy­ais mon ven­tre enflé.

Rap­pelons que les Évangiles syn­op­tiques sont peu dis­erts sur la nais­sance de Jésus. Marc et Jean n’en dis­ent mot. Luc racon­te en détail l’Annonciation de l’Ange à Marie, ajoutant sim­ple­ment qu’elle était fiancée à un cer­tain Joseph de la mai­son de David. À l’inverse, chez Matthieu qui présente longue­ment la généalo­gie de Joseph depuis Abra­ham puis David, l’Ange s’adresse au seul Joseph : « Ne crains pas de pren­dre chez toi Marie, ta femme, car ce qui été engen­dré en elle vient de l’Esprit Saint ». La suite dit que « Joseph fit comme l’Ange du Seigneur lui avait pre­scrit », sans men­tion de ses états d’âme. Tan­dis que G. Ladolfi fait de Joseph un per­son­nage à part entière de ce drame. Il human­ise ain­si davan­tage Marie, au risque de la théolo­gie, puisqu’il fait d’elle une femme qui sem­ble davan­tage préoc­cupée par l’épreuve imposée à son mari (« il ne voulait pas mon­tr­er son cha­grin / d’avoir per­du pour tou­jours sa joie / d’être père ») que fière de porter le futur Sauveur de l’humanité.

Et Joseph m’aimait-il ?
Oui, avec un amour qui donne sans demander,
avec un silence qui sait souffrir,
avec un calme qui sait espérer.

Post scrip­tum

On sait que l’Immaculée Con­cep­tion de Marie n’est recon­nu comme un dogme de l’Église catholique que depuis 1854. La croy­ance, cepen­dant, était bien plus anci­enne puisque remon­tant au moins au Moyen Âge. Entre la fin du XVe siè­cle et la Révo­lu­tion, il a existé ain­si à Rouen un con­cours de poésie à la louange de Marie Immac­ulée. Nos lecteurs seront peut-être intéressés de décou­vrir, à titre de com­para­i­son, com­ment on pou­vait poé­tis­er sur la Vierge Marie à la Renais­sance. Ici un extrait du « Chant roy­al » de Guil­laume Tasserie, présen­té au con­cours, où il explique pourquoi il fal­lait que la mère du Christ naquît sans péché :

Rai­son pourquoy ? Car la divine essence
Le pre­veioit pour estre son affine,
Et si elle eust eu de peché violence
Par aul­cun temps, elle eust été indigne
[…] Mais Dieu a faict par povoir vertueulx
Qu’el ayt jouy des biens celestueulx,
Dont doibt avoir plaine fruition
Celle qui est mere du Dieu des dieulx
Belle sans sy en sa conception.

Note

(1) G. Ladolfi emploie un terme voisin dans La Nuit obscure : « une lumière tran­shu­manait mon être ».