Il y a des per­son­nages dont une jeune femme, Ada qui pour­rait s’appeler Juli­ette. Il y a un nar­ra­teur sans nom mais qu’on iden­ti­fierait à Roméo. Il y a au moins une famille com­pa­ra­ble aux Capulet. Surtout il y a un des­tin inex­orable, ter­ri­ble. Alors, comme le pré­tend l’auteur, est-on face à un récit ? 

Sous son masque de cire une lueur per­siste — Math­ias Lair — édi­tions L’Atelier du grand Tétras — 72 pages — 14 €.

Le nar­ra­teur se cul­pa­bilise : « Au-delà de mon inten­tion de la sec­ourir, aurais-je cul­tivé la folie d’Ada ? » Car entraîné par son amante, avec la ten­ta­tion de la com­pren­dre, n’a‑t-il pas, par­fois, répon­du à la vio­lence ? Mais pou­vait-il se bat­tre con­tre la fatal­ité ? Avant l’amour, avant le déroule­ment de la tragédie, tout était là mais ni le nar­ra­teur ni Ada ne pou­vaient en avoir con­science. Oui, de la plage à la page, il y a les mots dits entre ces deux âmes, il y a désor­mais l’émotion intacte qui reste « noir sur blanc ».

Noir sur blanc, les mots sont là désor­mais, écrits. Pour échap­per au naufrage, au sien autant qu’à celui de l’être aimé et ago­nisant, tou­jours ago­nisant, le nar­ra­teur se noie dans l’écriture, seule façon pour lui de sor­tir la tête de l’eau. Le lecteur n’est plus dans le réc­it, pas même dans la fic­tion mais dans la poésie pure. Les phras­es déstruc­turées, tan­tôt longues et cisail­lées, tan­tôt cour­tes et sèch­es le plaque­nt, l’envoient dans deux folies qui se répon­dent, celle indi­vidu­elle d’une vic­time digne d’une tragédie grecque et celle col­lec­tive d’une société sans âme. Un tour­bil­lon d’images décrypte l’enfer d’une malade, l’enfer de celui qui l’accompagne et l’enfer de la prise en charge kafkaïenne de ceux qui ne sont pas assez dan­gereux pour être fous, pas assez vieux pour être impo­tents, pas assez fous pour être impo­tents, pas assez impo­tents pour ne pas être aban­don­nés à leurs souf­frances, lais­sant les aidants ou les familles dans le plus par­fait dés­espoir, si l’on peut affirmer qu’un dés­espoir puisse attein­dre la per­fec­tion, un dés­espoir aus­si par­fait que celui du malade.

Un petit roman, un grand poème à lire absolument.