Cer­taine­ment un oiseau te suit, tu march­es sur un tapis vert, entourée de voiles pour­pres, que tu déchires à chaque pas. Ou bien, c’est toi qui suit l’oiseau Birdy, assurée d’a­vancer bien au-dessus des précipices. C’est cet équili­bre, le vol au-dessus du vide, et la puis­sance de ta marche, qui édi­fie ton écri­t­ure. Eury­dice ne dit plus l’im­puis­sance, ne se tait que pour mieux affirmer qu’elle appar­tient à son his­toire, la tienne, la mienne, la nôtre, et plus loin celle d’une human­ité où les femmes sont dev­enues aus­si des hommes par cap­il­lar­ité à force d’écri­t­ure qui recoud les déchirures de nos histoires.

Et si la fig­ure d’Eury­dice tra­vaille tou­jours les incon­scients, si son his­toire par­chemin arché­typ­al l’en­ferme, la tord, l’ex­pulse du champ des pos­si­bles, tu lui offres la vie. 

Mots qui joux­tent le fra­cas presque abouti, mais jamais arrivé, le poème sec­oue le silence, le met en demeure de cess­er de dire l’a­vorte­ment des pos­si­bles exis­tences de celle qu’on tait.

Valéry Mey­nadier et Dominique Bertrand, Le Dit d’Eury­dice, lec­ture et musique, début, Librairie Zeug­ma, Mon­treuil, le same­di 17 juin 2023.

tu me con­tais com­ment les fleurs poussent à tra­vers les murs
& com­ment les murs sax­ifrages se fanent avec les murs

avec ta lyre à neuf cordes
& tes yeux sauvageons
tu jouais avec les éléments
terre eau air feu
à hau­teur de ton enfance

moi, ton ombre sculptée
en proue

j’apparaissais dis­parais­sais
amour

en bas de page
appui à tous tes hymnes

Eury­dice remonte seule de tout enfer, de toute vie, de toute lignée, inter­pel­lée, femme, fille, mère, girons sécu­laires enfer­més dans des girons sécu­laires éven­trés grâce à ta poésie, ouverts, libres et fer­tiles, frag­men­tés dans ces croise­ments de paroles pos­si­bles, et portés par la musique de celui qui accom­pa­gne l’ou­ver­ture de cette langue apoc­a­lyp­tique, Dominique Bertrand. Pas Orphée, ni Eury­dice,  ni ombres indues du mythe, mais incar­na­tion d’un lien sub­tile entre le verbe et la musique, c’est à dire le son, et la sonorité.

entre les lignes, passe le couteau
cela fut-il dit ?
avec le sang des lettres
j’ose ma liberté

Valéry Mey­nadier, Le Dit d’Eury­dice, Musi­mot, 2023, 98 pages, 18 €.

Dit de toute asser­tion, qui sec­oue le lan­gage pour lui extir­p­er un nom, enfin audi­ble, parce que sor­ti du silence englouti dans les ténèbres, un nom sans vis­age, sans his­toire, et sans trace, ce nom de femme sans lignée, source de sa source, orig­ine et con­séquence de toutes les autres.