Il faut oser le « Je ». Le « Je » se déclame, s’assume, se décline pour s’incliner vers l’autre, les corps, la mer, le fleuve ou le ciel. Wat­son Charles réus­sit cet exploit d’une poésie à la pre­mière personne. 

Car, quand on dit « Je », les écueils sont nom­breux. Entre la com­plai­sance, le nom­bril­isme ou l’image facile, le « Je » peut s’écraser et faire s’échouer le poète. Il faut donc un « Je » qui, à tra­vers les bon­heurs et les mis­ères d’un monde, aille chercher un hori­zon ou un silence. Alors, de pos­si­ble­ment ridicule, le « Je » se trans­fig­ure, mag­nifique. 

(…)

Chaque instant
Je ressens le rire des clochers
Comme cette pierre dont je suis fait

Cette main tendue
Tel un morceau de givre
Ne fal­lait-il pas l’arracher dans la bouche du mendiant

Je par­le de ce vent qui nous fait vivre
Et du ciel chargé de pluie 

(…)

Wat­son Charles, Seins noirs, Édi­tions Æthalidès, 2022, 128 pages, 17 €.

La musique de Wat­son Charles rap­pelle celle de Césaire ou de Saint-John Perse. Ses images font écho à celles de Jean d’Amérique ou de Coutechève Lajoie Aupont, plus proches de nous. Est-ce à dire que, désor­mais, seuls les poètes insu­laires seront « sauvés » ? Quand on lit ces pages lumineuses et que, par­al­lèle­ment, on par­court nom­bre de recueils de poésie récents, on ne peut que se deman­der si le béton de nos villes tristes et plu­vieuses ne recou­vre pas automa­tique­ment les ter­res intérieures ain­si que les mains qui ten­tent de s’en extraire. Nous, lecteurs, devons croire à une langue non figée qui avale tout ce qui coule à sa portée : « le ciel aplati et noir », « l’absinthe qui sort de la bouche du voleur » ou encore « la foudre gisant près des rivages ». Nous devons croire à une écri­t­ure riche, auda­cieuse et généreuse comme celle de Wat­son Charles.