C’est presque rien. Pen­dant trente pages, avancer la main dans la main de Dédé Guiv­arch, ou plutôt :

Grand-père marche vers moi
me cueil­lir dans le verger

C’est son sou­venir qui vient cueil­lir Cécile, dev­enue la pomme d’un pom­mi­er, et lui fait dérouler son poème. Il n’y aura pas de grand mot, et pour cause :

Ses mots au quotidien 
très peu de choses

le blaireau sur le lavabo
le tabac à rouler

l’ancre sur sa casquette
ses bleu et ses bottes
une vie entre terre et mer

Cécile Guiv­arch, Cent ans au print­emps, éd. Les Lieux-Dits, coll. Cahiers du Loup bleu, 36 p., 7 €. 

Et Cécile Guiv­arch ajoute en con­tre­point, puisque chaque poème reçoit un écho par­fois ironique par­fois nos­tal­gique, par­fois les deux :

Je caresse ses médailles
(toute une vie)

Donc peu de choses à dire, et c’est tout. Le tout des sen­sa­tions, des images qui revi­en­nent telles quelles, le petit ruis­seau en con­tre­bas, les lap­ins dans les clapiers, les mar­ques de la guerre passée, un vieux poiri­er rede­venu sauvage… 

Il aurait eu cent ans au printemps
vingt ans comme ses années de mer

j’ai une bar­que dans la tête
elle va et vient avec les vagues

La bar­que du grand père a emporté Cécile dans la poésie de l’essentiel. Elle dit qu’il l’était peut-être, poète, avec « un faux air à Thier­ry Metz avec son bleu de travail ». 

On s’étonne : si peu de chose, une telle économie d’écriture, et pour­tant tout est  là. Cécile Guiv­arch est plus qu’une poète, c’est une sor­cière qui d’un coup de sty­lo mag­ique évoque tout avec rien.